LOS GRANDES INICIADOS
EDUARD SCHURÈ
Dos años duró esta primavera galilea, en la que, bajo la palabra de Cristo, los luminosos lirios de los ángeles parecían desplegarse en el aire balsámico y el amanecer del reino de Dios se alzaba sobre la multitud expectante. Pero pronto se oscureció el cielo; lo atravesaron relámpagos siniestros, precursores de una catástrofe. La tormenta se desató sobre la pequeña familia espiritual como una de esas tormentas que azotan el lago de Genesaret y que, en su furia, devoran las ligeras barcas de los pescadores. Aunque sorprendió a los discípulos, Jesús no se extrañó; lo esperaba. Era imposible que sus predicaciones y su creciente popularidad no alteraran a las autoridades religiosas judías. Era imposible que la lucha entre ellos y él no estallara en lo más profundo. Es más, la luz solo podía brillar debido a este choque.
En la época de Jesús, los fariseos formaban una corporación sólida de seis mil personas. Su nombre, Perishin, significa «los apartados» o «los nobles». Imbuidos de un patriotismo fuerte, a menudo heroico, pero estrecho y altivo, representaban el partido de la restauración nacional; su existencia comienza con los macabeos. Además de la tradición escrita, reconocían una tradición oral . Creían en los ángeles, en la vida futura, en la resurrección, pero estos destellos de esoterismo, que les llegaban de Persia, se veían sofocados por una interpretación burda y materialista. Estrictos observadores de la ley, pero en contraposición al espíritu de los profetas, que veían la religión en el amor a Dios y a los hombres, ponían el énfasis en los ritos y las prácticas religiosas, en el ayuno y la penitencia pública. Se les veía desfilar por las calles a plena luz del día, con el rostro cubierto de hollín, con expresión contrita, recitando ruidosas oraciones y repartiendo limosnas de forma ostentosa. Por lo demás, vivían rodeados de lujos y competían con fervor por el poder y los honores, al tiempo que eran los líderes del partido democrático y mantenían su mano sobre el pueblo. Los saduceos, por el contrario, representaban al partido sacerdotal y aristocrático. Estaban formados por familias que afirmaban ejercer el sacerdocio por derecho de sucesión desde los tiempos de David. Conservadores hasta el extremo, rechazaban la tradición oral, solo aceptaban la letra de la ley y negaban el alma y la vida futura. Se burlaban de los ejercicios tortuosos de los fariseos y de sus creencias fantásticas. Para ellos, la religión consistía única y exclusivamente en las ceremonias sacerdotales. Bajo los seléucidas habían ocupado el pontificado; vivían en la mejor armonía con los paganos e incluso estaban impregnados del sofisma griego y del elegante epicureísmo. Bajo los macabeos, los fariseos los habían desplazado del pontificado. Pero bajo Herodes y los romanos habían recuperado su lugar.
Eran hombres duros y tenaces, sacerdotes acomodados que solo tenían una fe: la de su superioridad, y un solo pensamiento: mantener el poder que poseían por tradición. La lucha estalló en las sinagogas de Galilea, para continuar bajo los pórticos del templo de Jerusalén, donde Jesús permaneció mucho tiempo predicando y resistiendo a sus oponentes. Aquí, como en toda su carrera, Jesús procede con esa mezcla de prudencia y audacia, de reserva meditativa y energía ardiente, que caracterizaba su maravillosa naturaleza equilibrada. No tomó la ofensiva contra sus adversarios, sino que esperó su ataque para hacerle frente. Este no se hizo esperar. Desde la primera aparición del profeta, los fariseos lo perseguían con celos por sus curaciones y su popularidad. Pronto su desconfianza lo convirtió en el más peligroso de sus enemigos. Entonces se dirigieron a él con esa cortesía burlona, esa malicia astuta velada por una hipócrita dulzura que les era propia. En su calidad de sabios eruditos, de hombres importantes y con autoridad, le exigieron que diera cuenta de su relación con los publicanos y los pecadores. ¿Y cómo podían sus discípulos recoger espigas en sábado? Todas estas eran graves transgresiones de sus preceptos. Jesús les respondió con su mansedumbre y generosidad, con palabras de ternura y dulzura. Les respondió con su mensaje de amor. Les habló del amor de Dios, que se alegra más por un pecador arrepentido que por muchos justos. Les contó la parábola de la oveja descarriada y del hijo pródigo. Confusos, guardaron silencio. Pero después de deliberar de nuevo, volvieron a sus acusaciones, reprochándole que curara a los enfermos en sábado. «¡Hipócritas!», respondió Jesús, con los ojos brillantes de indignación, «¿no desatáis la cadena del cuello de vuestros bueyes para llevarlos al abrevadero en sábado, y la hija de Abraham no debe ser liberada de las cadenas de Satanás en ese día?». Sin saber qué decir, los fariseos lo acusaron de expulsar demonios en nombre de Belcebú. Jesús les respondió con igual ingenio y profundidad que el diablo no se expulsa a sí mismo, y añadió que el pecado contra el Hijo del Hombre sería perdonado, pero no el pecado contra el Espíritu Santo; con lo cual quería decir que no le importaban los ataques contra su persona, pero que negar el bien y la verdad, después de haberlos encontrado, era la depravación intelectual, el mayor de los vicios, el mal incurable. Estas palabras fueron una declaración de guerra. Le llamaban blasfemo, él respondía: «¡Hipócritas!» — «¡Hijo de Belcebú!» Él respondía: «¡Raza de víboras!» A partir de ese momento, la lucha se agrió y se intensificó continuamente. Jesús desarrolló en ella una dialéctica concisa y contundente. Sus palabras azotaban como un látigo, perforaban como una flecha. Había cambiado de táctica; en lugar de defenderse, atacaba y respondía a las acusaciones con acusaciones más fuertes, sin piedad por el peor de los vicios, la hipocresía. «¿Por qué transgredís la ley por vuestra tradición?
Dios ha ordenado: «Honra a tu padre y a tu madre»; vosotros dejáis de honrar a vuestro padre y a vuestra madre cuando el dinero fluye hacia el templo. Solo servís a Isaías con los labios, sois piadosos sin corazón.
Jesús siempre se mantuvo dueño de sí mismo, pero se intensificó, creció en esta lucha. A medida que lo atacaban, se mostraba más abiertamente como el Mesías. Comenzó a amenazar al templo, a anunciar la desgracia de Israel, a llamar a los paganos, a decir que el Señor enviaría a otros trabajadores a su viña. Esto provocó la agitación de los fariseos de Jerusalén. Cuando vieron que no podían callarlo ni vencerlo con sus propias armas, también cambiaron de táctica. Tramaron tenderle una trampa. Le enviaron delegaciones para que dijera una herejía que le diera al Sanedrín la oportunidad de arrestarlo en nombre de la ley mosaica como blasfemo o de condenarlo como rebelde por el gobierno romano. De ahí la pregunta capciosa sobre la mujer adúltera y el denario de César. Como profundo psicólogo y hábil estratega, Jesús, que siempre penetraba en las intenciones de sus enemigos, los desarmaba con sus respuestas. Como no encontraban la manera de atraparlo, intentaban intimidarlo atormentándolo a cada paso. La mayor parte de la población, manipulada por ellos, ya se había alejado de él al ver que no restauraba el reino de Israel. En todas partes, incluso en los pueblos más pequeños, se encontraba con rostros sospechosos y astutos, espías que lo observaban, emisarios traicioneros y secretos que intentaban desanimarlo. Algunos vinieron y le dijeron: «Retírate de aquí, porque Herodes (Antipas) quiere matarte». Él respondió con orgullo: «Decidle a ese zorro: ¡No puede ser que un profeta muera fuera de Jerusalén!». Pero tuvo que cruzar varias veces el mar de Tiberíades y huir a la orilla oriental para escapar de estas trampas. Ya no estaba seguro en ningún sitio. En esa época murió Juan el Bautista, a quien Antipas mandó decapitar en la fortaleza de Makeru. Se dice que cuando Aníbal vio la cabeza de su hermano Asdrúbal, asesinado por los romanos, exclamó: «Ahora comprendo el destino de Cartago». Jesús pudo reconocer su propio destino en la muerte de su precursor. No dudó de ello desde la visión de Engaddi; solo había comenzado su obra asumiéndola desde el principio; y, sin embargo, esta noticia, que trajeron los discípulos afligidos del predicador en el desierto, golpeó a Jesús como una advertencia funesta. Exclamó: «No lo reconocieron, pero hicieron con él lo que quisieron; así también el Hijo del Hombre sufrirá a manos de ellos».
Los doce estaban llenos de preocupación; Jesús vacilaba en su camino. No quería dejarse capturar, sino entregarse por voluntad propia, una vez completada la obra, y terminar como profeta en la hora que él mismo eligiera. Rodeado desde hacía un año, acostumbrado a confundir al enemigo con idas y venidas, disgustado por el pueblo, cuyo enfriamiento tras los días de entusiasmo sentía, Jesús decidió una vez más huir con los suyos.
Cuando llegó con los doce a la cima de una montaña, se volvió una vez más para echar una última mirada a su amado lago, en cuyas orillas había querido hacer brillar el amanecer del reino de Dios. Contempló aquellas ciudades que se extendían a orillas del mar o en las terrazas de las montañas, completamente envueltas en un manto verde y resplandecientes bajo el velo dorado del crepúsculo, todos aquellos lugares queridos en los que había sembrado la palabra de la vida y que ahora lo abandonaban. Tenía un presentimiento del futuro. Con una mirada profética, vio esta hermosa tierra convertida en un desierto bajo la mano vengativa de Ismael, y estas palabras, sin ira, pero llenas de amargura y melancolía, salieron de su boca: «¡Ay de ti, Cafarnaúm! ¡Ay de ti, Corazín! ¡Ay de ti, Betsaida!». Dirigiéndose entonces a las ciudades paganas, tomó con los apóstoles el camino que conducía al valle del Jordán, desde Gadara a Cesarea de Filipo.
Triste y largo fue el camino de aquel pequeño grupo fugitivo a través de las grandes llanuras cubiertas de juncos y las marismas del alto Jordán, bajo el sol abrasador de Siria. Pasaban la noche en las tiendas de los pastores de búfalos o con los esenios, que se habían establecido en los pequeños pueblos de aquella tierra perdida. Los discípulos, afligidos, inclinaban la cabeza; el Maestro, triste y taciturno, permanecía sumido en su meditación. Reflexionaba sobre la imposibilidad de ayudar al pueblo a vencer los amenazantes ataques de sus enemigos predicando sus enseñanzas. La última y más importante batalla estaba a punto de comenzar; se encontraba en un callejón sin salida; ¿cómo salir de él? Por otra parte, sus pensamientos se centraban con infinito y amoroso cuidado en su dispersa familia espiritual y, en especial, en los doce apóstoles que, fieles y confiados, lo habían abandonado todo para seguirlo, familia, profesión, fortuna, y que, sin embargo, se verían desgarrados en sus corazones y defraudados en su gran esperanza en el Mesías triunfante. ¿Había calado suficientemente en ellos la verdad? ¿Creerían en él y en sus enseñanzas? Bajo el peso de esta preocupación, un día les preguntó: «¿Quién dicen los hombres que soy yo, el Hijo del Hombre?». Y ellos respondieron: «Unos dicen que eres Juan el Bautista; otros, Jeremías o uno de los profetas».
«Y vosotros, ¿quién decís que soy yo?»
Entonces Simón Pedro tomó la palabra y dijo:
«Tú eres el Cristo, el Hijo del Dios viviente -Matthäus XVI, 13-16.».
Al escuchar esta confirmación de la fe de los apóstoles por parte de su portavoz, Jesús sintió una gran alegría. Sus discípulos lo habían comprendido; él viviría en ellos; el vínculo entre el cielo y la tierra se había restablecido.
Jesús dijo a Pedro: «Dichoso tú, Simón, hijo de Jonás, porque no te lo ha revelado la carne ni la sangre, sino mi Padre que está en los cielos».
Con esta respuesta, Jesús le hizo entender a Pedro que lo consideraba iniciado en el mismo sentido que a sí mismo: a través de la visión interna y profunda de la verdad. Esa es la única y verdadera revelación, esa es «la roca sobre la que Cristo quiere edificar su Iglesia y contra la cual no prevalecerán las puertas del infierno». Jesús edifica sobre el apóstol Pedro solo en la medida en que este tiene esta comprensión. Un momento después, cuando este vuelve a ser el hombre natural, temeroso y limitado, el Maestro lo trata de manera muy diferente. Cuando Jesús anunció a sus discípulos que sería asesinado en Jerusalén, Pedro protestó:
«Dios no quiera, Señor, que eso te suceda». Pero, como si Jesús viera en este gesto de simpatía una tentación de la carne que intentaba hacerle cambiar su gran decisión, se volvió vivamente hacia el apóstol y le dijo: «¡Apártate de mí, Satanás! Eres un escándalo para mí, porque no comprendes las cosas de Dios, sino solo las de los hombres -Matthäus XVI, 21–23.».
Habían llegado a las puertas de Cesarea. La ciudad, que se había convertido al paganismo desde Antíoco el Grande, se escondía en un oasis verde, en el nacimiento del Jordán, al pie de las cumbres nevadas del Hermón. Tenía su anfiteatro, resplandecía con sus magníficos palacios y templos griegos. Jesús la atravesó y se acercó al lugar donde el Jordán brota en olas burbujeantes de una cueva de la montaña, como la vida burbujeante del seno profundo de la naturaleza inmóvil. Allí había un pequeño templo dedicado a Pan y, en la gruta, a orillas del río naciente, una multitud de columnas, ninfas de mármol y deidades paganas. Los judíos sentían repugnancia por estos símbolos de un culto pagano. Jesús los miró sin ira, con una sonrisa indulgente. Reconoció en ellas las imágenes imperfectas de la belleza divina, cuyos radiantes arquetipos llevaba en su alma. No había venido a condenar el paganismo, sino a transfigurarlo; no había venido a lanzar el anatema sobre la tierra y sus misteriosos poderes, sino a mostrarle el cielo. Su corazón era lo suficientemente grande, su enseñanza lo suficientemente amplia como para abarcar a todos los pueblos y decir a todos los cultos: «Levantad la cabeza y reconoced que todos tenéis un solo Padre». Y, sin embargo, se encontraba en la frontera más lejana de Israel, perseguido como un animal salvaje, encerrado, asfixiado entre dos mundos que lo rechazaban. Ante él, el mundo pagano, que aún no lo comprendía y en el que su palabra resonaba impotente; detrás de él, el mundo judío, el pueblo que apedreó a sus profetas, que se tapó los oídos para no oír a su Mesías; la multitud de fariseos y saduceos acechaba a su presa. ¿Qué valor sobrehumano, qué acto inaudito se necesitaba para superar todos estos obstáculos, para atravesar la idolatría pagana y la dureza judía hasta llegar al corazón de esta humanidad sufriente, a la que amaba con todas sus fuerzas, para hacerle oír su palabra de resurrección?
En todos los grandes momentos de su vida, vemos que Jesús se retira a la montaña para rezar. ¿No había dicho el santo védico: «La oración sostiene el cielo y la tierra y domina a los dioses»? Jesús conocía este poder de los poderes. Por lo general, no permitía que ningún compañero entrara en estos refugios, en los que se sumergía en el arcano de su conciencia. Esta vez llevó consigo a una alta montaña a Pedro y a los dos hijos de Zebedeo, Juan y Santiago, para pasar allí la noche. La leyenda dice que se trata del monte Tabor. Allí tuvo lugar entre el Maestro y los tres discípulos iniciados aquella escena misteriosa que los Evangelios nos transmiten con el nombre de la Transfiguración. Según el relato de Mateo, los apóstoles vieron en la penumbra transparente de una noche oriental la figura del Maestro luminosa y como translúcida, su rostro resplandeciente como el sol y sus vestiduras brillantes como la luz, y luego dos figuras a su lado, que ellos creyeron que eran Moisés y Elías. Cuando despertaron temblorosos de su extraño aturdimiento, que les parecía a la vez un sueño profundo y una vigilia más intensa, vieron a su lado solo al maestro, que los tocó para despertarlos por completo. El Cristo transfigurado que habían visto en ese sueño ya no se borró de su memoria -Matthäus XXIV, 4-34-.
Traducido por J.Luelmo ene, 2026 del original en alemán Die großen Eingeweihten
